Lyrik|Essays|Kritik
ggf.: Wohnung. in den Resten des Himmels. d.h.: da unten. wo die Seele streut. z.B.: die Wunder. die Wunden. luftdicht verpackt. bzw.: zum Trocknen aufgehängt. an den Enden. letzte Blumen des Jahres. v.a.: für die lange Reise. poststabilisiert. der linke Fuß. für den langen Weg. den alten Gedanken: einem zu begegnen. der die Straße zog. aus anderer Richtung. und sich auch nur kannte. ein Stückchen. und auf die Frage des Fremden hoffte. u.a.: nach der anderen Hälfte. die ihm fehlte. z.Z.
statt der liebe
anstau der nähe
kopf im geäst
ranke der ausflucht
haftwurzeln im glas
der geschlossenen fenster
krause leere
zwischen den wünschen
es setzte sich jemand dazu
legte die hand in den spalt
zwischen laub und erde
das warten der bänke im park
gestiftet von den verträumten
zugleich darauf bedacht
den himmel abzuhalten
dass er ihrer vorläufigen haut
nicht zu sehr auf die pelle rücke
und unterm kopfkissen
der brunnenschacht
mit kleingeld zugeschüttet
bevor das licht die blicke aufreißt
als ob pfingstrosen explodierten
es sind
ja
immer
die toten
die uns wecken
schlinge
der ulmenzweige
zu umarmen
die frostige luft
am rande
einer verlassenen landschaft
die sich nicht zu beklagen scheint
im gedanken
einst
reich
gewesen zu sein
feld
der ge-
schichte
archiv
alter mären
wo sich die mähren
in die schatten der helden stürzten
in die wange
der eule
vor dem krampf
eines über-
falls
der ver-
gebenen
hoffnung
hinter-
her
kopf-
über
tau-
t
Wenn ich erwache
liegt das Meer vor den Straßen
letzte Kühle
vor dem Licht
das Wasser
glatt wie ein See
der den Frost noch kennt
die Welt
noch nicht entlassen
aus dem Schlaf
die Zeit
noch unentschlossen
ob Schwelle
oder Spalt
ich höre schon
den zweiten
den dritten Schritt
des fremden Fußes
wie Landschaft
die durch den Körper geht
bis wieder Abend ist
und sich der Himmel
allem beugt
dunkler
ohne Grund
zahllos
liegen die Kiesel
unter den Sohlen
ich hebe
einen auf
man hört nicht mehr viel. stumpfes glas. trübe wolken. dahinter. pulsloses rauschen. man schneidet die luft des frühlings in die scheiben der erinnerung. man ist es gewohnt, ohne musik zu sein. man wähnt sich angekommen. an den stätten der langsamkeit.
da. ist uns. das schicksal. sehr rasch. losgeworden. wie ein im schweiß gebadetes kind. befreit vom schlaf. und von den nachtgespenstern.
eng sind die lichtungen des abschieds. schattenriss. der zweige. und särge. verschüttete wege. was will die zeit mit den spurlosen?
wir geben der erde leise nach. wir tragen die namen der fremden. und die anderen farben. jetzt. in der epoche des flüsterns. der im garten flatternden wäsche. während es regnet. den zwölften tag.
die hände haben schwellungen vom heimweh. füße aus stein. im strömenden wasser. das jedes gewebe aus licht und atem zerreißt.
aber. schon jetzt. hat alles ent-täuschen. die klarheit des kommenden winters. und die präzision der spindeln.
man hört jetzt sehr viel. von den verirrten. und den zurückgesandten. die ihre stimmen tauschten. gegen den wind.
auf alles
fällt der Regen
Gras und Gestein
ins salzige Wasser
überall
die Schritte des Himmels
zu uns
gibt es nicht Inseln?
um in seiner Nähe zu sein
glücklichere Einsamkeit
unter den Perseiden
doch nicht
um zu vergessen
warum nicht Liebe
wenn Krieg
warum keine Heimkehr
in brennenden Schiffen
ziehend allein
die Schauer
über Dünen und Hügel
uns nicht
verdorren zu lassen
denn Wege sind
auf dem Wasser
und Stimmen
die rufen
zieht unsere Taue
die wir gedreht
aus der Gebete Fäden
gibt es nicht Inseln?
damit das Nahe sie schirme
und schlummere
im tieferen Innern
das Ferne
weiter zu wandern
als es Land hat
und Pfade
darauf zu wandeln
mehr zu erzählen
als die Geschichte
und auszuhalten
die Totenstille
umarmt vom reglosen Meer
und tiefer die Gräben hier
für die Gräber
und dass der Mond
ein anderes Gesicht bekommt
und das Rad des Schicksals
in Kreisen über die Küsten rollt
gibt es nicht Inseln?
den Blick zu heben
nachzuschauen allem Ziehenden
zu gehen
und doch nicht zu gehen
tanzend
bewegungslos
unmerklich
sich zu verwandeln
zu sein
in der Welt
und doch nicht in ihr
wie sie wurde
und wie sie sein wird
weil auch die Einsamen
in ihr einen Ort brauchen
sich zu begegnen
sie zwitschern oder flöten
zwischen trostlosem Gestein
an dem die Dornen zu Perlen geschliffen werden
für leiseres Sterben
in längeren Zeiten
