er kann sich nicht mehr zurückhalten er fließt dir nach durch jede Dürre selbst noch die Stufen hinauf
Hauch der den Klang sucht und für den Klang eine Wohnung
und für sich selbst einen Namen der in ihn zurückfließen kann die Wege über die Flüsse hinweg
[…]
der zurückkehrt an einem Morgen wenn der leise Schlaf sich aufzulösen beginnt
wenn es der Wartende selbst noch nicht weiß auf dem einsamen Lager verlassener Inseln
und wenn er erwacht ist und die Stille um ihn herum kann ja nur Frühling sein ganz gleich zu welcher Jahreszeit aufgebrochen sein wird sein Herz
wie die nackte schwarze Erde von Pflug und Egge dass Platz hat ihr Durst
XIII
du kennst mich noch nicht du hast mich noch nicht erkannt du bist noch nicht herausgetreten aus deiner Wunde du kamst noch nicht zur Erde herab um an einem anderen Ort und in deiner Liebe rastlos zu sein
hier kannst du dich zum Geschenk machen und musst nicht mehr einsam deine Gaben zählen
hier gibst du Schutz und könntest selber Frieden finden und Freuden die nicht tot durch dein Fleisch kriechen sondern noch im Abschied das schaffende Licht des Geistes im Gewebe deines Namens halten
und es ist ja nicht bedeutend woher du kommen wirst sondern dass es eine Ankunft gibt für den Wandernden dass du nicht fällst wie aus allen Wolken sondern aus einem Haus ins Freie hinaustrittst und dass du nicht wenn die Nacht begonnen hat in ausgestorbenen Wäldern stehst
was soll dir bleiben was soll von dir bleiben wenn Norden ist über- und überall und Winter die eine nicht mehr veränderliche Zeit
du hast auf Regen gewartet das Licht wanderte durch deine Augen in die Tropfen
lass uns Liebende sein so lange es niemand sieht
wir gehen die Pfade der Wurzeln zwischen den Gräbern
mir wurde die Zeit sehr lang ich hatte mich völlig verheddert im Geflecht des Ungesagten
…
du hast gerufen ich ging…
V
anders leuchteten die Wolken an jenem letzten Abend
deine Haut spiegelte die stille Ferne einer freien und fremden nächtigen Landschaft
bevor du einschliefst legtest du deine Hand auf die seine der schon wanderte durch die Räume der Wiederkehr
Einer wird warten ein Anderer ankommen wenn die Falter noch an den Zweigen kleben
vom Sommerregen die letzten Tropfen auf dem Laub der Hortensiensträucher mild duftende Zeit vor der Sorge
vor der Träne die nur noch ein eisiger Wind aus dem Auge zog weggewischt mit dem Rücken der Hand
das Gedächtnis wird rissig wie vergilbtes Papier
und unter allen Gedanken wird mürbe die Sehnsucht
[…]
es kommen keine Briefe mehr grünlich färbt sich die Dämmerung
grasende Kühe im glücklichen Fraß und ein badender Mond in ihrer Tränke
VII
um die Schmerzen zu lindern um den Moment nicht zu versäumen in dem er an die Tür klopft
aber es wird nicht nötig sein sich die alten Geschichten zu erzählen
wir werden ganz still vor den Wänden sitzen und nicht mehr sehen das Vergangene
hier nur soll die Wahrheit sein nicht dort
wo man sich verliert im Gehörten und in den Vermutungen
[niemand wusste mehr was man hätte wollen können was man hätte tun sollen jedem war nur eine Hand geblieben und ein Fuß ein Auge und ein Ohr aber zwei halbe Menschen ergaben noch keinen ganzen]
wohin also zurückkehren?
die Häuser sind abgebrannt die Inseln hat das Meer geholt
[ich will nicht mehr sprechen ich kann nichts mehr sagen ich will mein Verlangen nicht kennen ich will nicht noch einmal beginnen ich will hier bleiben dass mein Leben ohne Rückkehr ist]
Heimat und Trauer sind verloren
[wer warf sich ans Ufer getragen über das Ende hinaus man hat ihn nicht kommen sehen er sagte uns nichts er musste still bleiben wie das Gras wenn er nicht wieder weg sein wollte wenn nicht von Schmerzen gesprochen wird gibt es sie nicht die Fragen müssten sich erledigt haben die Betten sollen einsam sein jedes Elend muss sich selbst genügen…]
er wird den helleren Tag schon noch sehen und den Rest des Traumes im Moment des Erwachens
warum hat er sich anschwemmen lassen?
bald wird auch für ihn alles fort sein und kein Verhängnis wird mehr hängenbleiben er wird nicht mehr wissen wie er ausgesehen hat und wird vergessen haben an wen er so oft dachte
[du kannst die Liebe nicht erklären wie alles Unverdiente leg‘ dich zum Traum dort nieder wo dein Bett bereitet ist lass das Wasser von den Felsen stürzen hinab zu den Wüsten wo es versickern mag vergesse die schrecklichen Jahre der Suche]
IX
warten… die zartesten Dinge finden ihren Ort
[…]
des Meeres Tiefe nicht enthüllte Geheimnisse Mitte der Seele
[…]
sahst Du die Schiffbrüchigen? sinkende Steine im schwarzen Wasser Rinde der Leiber rostig und ihre letzte Sekunde im gefrorenen Auge
[…]
male doch andere Gesichter und Runen des Lebens in die Falten um ihre Münder als blühte etwas inmitten der väterlichen Kälte oder als wüchse Moos auf blankem Fels
mache es gut bis dann bis wann
verlorene Stimme wenn deine Sprache sich vollendet hat
Geräusch des Regens auf dem Fenstersims Staub einer Trauer unsagbar in den Straßen
[…]
und der Rand der Welt da in deiner Wohnung einsam
diesseits der Mauern alles was seinen Anfang sucht
wo jeder Abend die Fernen einatmet
wo gerufen werden die Namen der Kinder ungeboren
[…]
aber wie nebel- und regenverhangen der Tag auf deinen Gedanken auch lasten mag: die Stunde kommt in der du dich in den Frühling hinausgehen siehst und das durch deine dunklen Augen gebrochene Licht zeichnet die schattigen Landschaften in denen du stehest wolltest am Ausgang zur Zeit
X
alles wird allmählich kleiner durch die Spalten des Vergessens ins Ferne wuchernde Triebe zu Ästen dem Ewigen zugestreckt
du gehst durch die Fremde und fragst nicht mehr nach dem Weg und erwartest nicht mehr dass jemand wartet
noch bist du müde nach zu langem Schlaf reibst dir die Träume aus deinen Augen wirfst sie in den Nebel der von den Flüssen aufsteigt
[Sie halten bitte noch eine Nacht durch Sie sagen bitte ihren Namen nicht […] und reservieren Sie uns doch bitte für morgen einen Tisch beim Chinesen]
die Schlafenden sind nicht mehr hungrig wenn ihre Seelen verzehrt wurden
die Wachenden haben ihre Köpfe verloren wenn sie ihr Schweigen nicht brachen
die Müden trugen dunkle Mäntel schwer vom Regen und sollten in ihnen über die Schluchten fliegen
[…]
was aber am Morgen danach wer geht zum Brunnen und hält der Seele sofern sie ihren Namen offenbarte die Schale Wasser in offenen Händen unter die Lippen
diese Schmerzen sind wie jene und das Auge geht in eine bleibende Richtung woher das Licht kommen soll
wenn aus uns der Wald herausgeirrt ist und die Schatten der Buchen auf unserer neuen Haut verblassen
hörst du sie auch flüstern er wird wiederkommen er wird sehr reizend sein er wird seinen Namen sagen er wird singen mit grasduftender Stimme
und was wird er dir sagen von den Geheimnissen der Heimat die bei den Müttern sind die ihre Küsse fallen ließen von den leeren Fenstern und in die Gärten wo sich unsere Kindheiten verloren
du wirst erkennen dass er zu dir kam weil bei dir alles Erinnern blieb weil bei dir wunderschön sein werden die Abschiede
zum Ende hin muss die Stille nicht mehr erzwungen werden. man muss nicht mehr warten, bis der Schnee fällt. man kennt seinen Ort, als ob man selbst das Ziehende ist, das aufs Meer hinausblickt. man weiß sehr genau, was man dem einen fernen Menschen noch sagen würde. und sonst keinem. man hofft, dass er versteht den Sang der Amsel. an einem künftigen Frühlingsmorgen […] was ist denn die Seele anderes, als das stille Land zwischen den Küsten, über das hinwegziehen die Kraniche, mit allen Sehnsüchten fort und heimwärts in unserem grauen Gefieder, darin sich die Zeit angesammelt, die schon verging.
spreche jetzt bitte nicht von Ferne. lasse jetzt bitte diesen einen Moment im Innenhalt. im Gestrüpp auf verwitterten Mauern. für die Knospen eines künftigen Glückes. […] war noch einmal eingeschlafen. als draußen Regenschauer… als draußen rauschender Wald… nahe der Küste. aber in der Schilfharfe saßen noch die Stare. wie halbe Noten. im noch stillen Gewitter des Klanges, wenn es noch sucht nach seinen Stimmen. Und ungeduldig wartend eine jede, auf den Finger, der ihre Saite zupfen wird, damit sie endlich abgeben können, in einem Wimpernschlag, diesen einen einsamen Ton, den sie eingeatmet haben, ihr ganzen Leben.
[…]
die einsamsten Vögel. werden am schönsten singen. ihre fernen Triller rauschen silbrig durch das Erstarrte der unbetretenen Gärten, in denen die Zeit wartet auf ihren Anfang. ein wunderliches Lied. es handelt davon, wie ein Geborener zum Lebenden wird. durch die Liebe. im Schmerz der Erkenntnis. und selbst sich fragend, warum er so lange tot war.
[…]
die Dolen stürzen herab. von schneebedeckten Gipfeln. wie schwarze Pfeile rammen sie ihre Schnäbel in unser Schauen des Himmels. und an den Ufern werden sie zu Pfählen, zu Wellenbrechern. wo die Möwen ruhen. bis zum nächsten Hunger.
jemand wird erwartet sein Kommen könnte die Ufer zurückbringen und ein Gras wachsen lassen auf den Narben der alten Erde
aber dann wäre die Sehnsucht zu Ende der Abschied würde sie ängstigen die Daheimgebliebenen und ihre Gärten wären aufs Neue ummauert
[…]
gerecht ist die Zeit allen gehört sie
aber der Morgen an dem die Liebenden erwachen ist ihr alleiniger Besitz
[…]
[was wird sie ewig müh‘n] sie fliehen dem Winter
sie suchen einander das Eigene wiederzufinden
sie hören etwas vom anderen Ufer der Zeit
sie sagen nichts wenn sie einander sehen übers Wasser gebeugt
[…]
alle Züge fahren in eine Richtung alle wollen die letzten Brücken erreichen
die Gesichter fliegen vorbei an den Fenstern wie die Jahre
[…]
wo bleibt denn die Dämmerung
wo bleibt mein Dämmern
und eigentlich müsste der Morgen doch ein sehr eigenes ein sehr geheimnisvolles Licht fast wie gebrochen durch etwas Unbekanntes in unser Schweigen schicken
wie ein Gesandtes nach dem man nicht hätte rufen können
sichtbar erst im Nebel auf dem Wasser im dunkleren Brennen in dem die Gestalten verschwanden die da eben noch standen am Saum der Nacht als ob ein Floß sie mit sich nahm als ob im Klang erdacht der eben übers Ufer kam
komm‘ doch her es ist schon spät lass uns nicht böse träumen wir schleichen uns durch den Mauerspalt und atmen ohne Angst auf der anderen Seite des Gartens
[…]
nimm mich mit in den kurzen Frühling
höre das Vöglein am einsamen Ufer Herbste und Winter lang
[…]
sie wissen Bescheid die Ersten verlassen die Häuser
draußen wird es hell
die Körper hungern nach Umarmungen
sie eilen über die Flure die Treppen hinunter rufen sich zu was sie gehört haben wollen
Vieles will man gesehen haben Wunden Geröll schlafende Kinder
[…]
hast du etwas gehört komm‘ wir gehen zu den Feldern gleich geht die Sonne auf komm‘ wir gehen zum Ufer und steigen auf wie Stare aus dem Schilf
[…]
wohin der Klang als wir so weit entfernt
erstickte Klage unter den Wunden des Landes
Spuren der Schnecken als ob sie aus letztem Loch die alten Lieder pfiffen
sie ziehen durchs hohle Holz wie der Wind
[…]
fremd die Toten die aus den Häusern getragen werden
doch jung ist das Jahr und Keinem fällt’s auf
[…]
war müde ging ein Stück entlang am Wiesenrand bis das Vergessene wiederkehrte
sie wachen und warten fallen in den Klang in die Klang-Fallen
erwarteten nichts kamen aus dem Nichts
[…]
die Augen hätten sich treffen sollen im Vorübergehen die Köpfe hätten sich umdrehen können man hätte Stimmen hören müssen zaghafte Grüße und Fragen nach den Namen
aber was wäre geschehen wenn der falsche Name gerufen worden wäre das falsche Wort gesagt zur falschen Zeit am falschen Ort hinter der Stille wo sie sich nicht mehr hätten treffen können
man lässt sie gerne allein damit sie ihre Gedanken für sich behalten
denn niemand wünscht sich die Überraschung einer bedeutenden Mitteilung
alle haben die Möglichkeit in ihre Spiegel zu flüstern bis ihr Atem Schleier legt und ihr Erinnern Falten über die breiten Gesichter
[…]
das Freundliche bleibt das Befremdliche
also schätzt jeder die großen Bögen und zieht betäubt seine weiteren Kreise sehr höflich die Begegnungen zu vermeiden und heimzukehren ohne Erwartungen
denn das Gewicht des Himmels soll nicht größer sein als die eigene Angst
XXIII
was drehst du am Rad als ob die Zeit ihm gehorchte
[…]
vielleicht gar ist der Tod noch nicht das Ende der Schönheit
vielleicht ja sogar der Anfang oder der Neubeginn eines Verlangens nach ihr
Stefan Plasa Lit.Blog 